Só eu não falei dele.

Chegou por estes dias e eu não falei dele. Talvez porque habitamos o mesmo tempo. O tempo dos dias que passam cavalgados na saudade, o tempo dos vermelhos acesos nos olhos porque a tua presença não é minha. O tempo das pequenas gotas de chuva que são lágrimas e que tu não enxugas.

Ele chegou. Falaram e escreveram sobre ele. Até poemas lhe fizeram e, apesar de habitarmos o mesmo espaço e, de as nossas paredes serem as mesmas, as da nostalgia, a mim ninguém lembra nem escreve pedaços, nem que fossem só pedaços de uma alma qualquer, daquelas que se encontram pela rua quando pouco a pouco se manifesta o nascer do dia.

Só eu não falei dele porque lhe conheço os dedos frios e os ombros cansados.

Conheço-lhe a dor funda no peito e a saudade que lhe morre na voz.

Conheço-lhe o olhar cansado da espera, perdido nas longas noites à beira de um livro que não lê.

Só eu não falei dele porque habito com ele.

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PTM